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Eu Só Preciso de Alguns Poucos Milhares de Anos
Atravessar o tempo, ser um humano possível de transpor a grande barreira que separa o triste destino do ser da possibilidade de felicidade. O grande tempo, olha com olhos aquosos e ressentidos, que não teme em tocar com seu cajado a cabeça do imbecil que julga poder ser um décimo além do previsível. Tão triste a roda humana, música cantada com a mesma entonação, ad eternum, e a inexistente possibilidade de criação de novos termos ou de novos ritmos.
— Apenas os paralelepípedos e os pedregulhos que vão se desgastando com a dança desastrosa de pés humanóides e pela ação burocrática do vento —.
Tão certo como o ontem foi perdido e o hoje está sendo desperdiçado, o amanhã será servido em pratos suntuosos só para dar o engano necessário ao estômago. A comida continuará intragável — não importa que se importem chefs de Paris, o problema reside nos alimentos envenenados e nas bocas indecisas, medrosas, desgostosas.
E o grande tempo ri do desespero de tentar achar o "novo". Ele próprio é o espelho destas faces risíveis, lutadoras. Sobre ele os tolos se contorcem e criam instrumentais tão úteis que não sabem a finalidade; mas, eles crêem ser diversos, e quase explodem num frêmito bem humano, até que dão-se conta do tamanho da mediocridade. Nada são, nada fazem, um dia a mais. Amanhã, idem, um dia a mais. Outro dia. Mais um dia. Ano. Década. Foi.
A desgraça de não possuir a coragem suficiente de cortar o cordão umbilical. Presos numa prisão de seis bilhões de "inocentes". Sem advogados. Apenas uma saída, apenas uma forma de promover a fuga. E no instante que se quer faze-lo, uma moral idiota aplica um golpe forte entre a nuca e o cérebro. Cara de bobo. Pusilânime, sentado no chão de pedregulhos e paralelepípedos enquanto aqueles que almejam o progresso começam a roda — a mesma música, a mesma entonação — e o vento sopra com um rigor de estômago pós leite de magnésia.
